La escuela pública I

Revertir la lucha entre la enseñanza pública, que en aquellas luchas allá por los finales de los años cincuenta del siglo pasado se la llamaba laica, y la privada, que se llamó libre y que fue promovida especialmente por las escuelas confesionales, implicaría una pelea sólo posible para un gobierno revolucionario.

Sin embargo existe una posibilidad que puede resolver este problema en la mayor parte de los casos. Y es la búsqueda de una educación de excelencia que supere en mucho a la privada. Y digo, en la mayor parte de los casos, porque no todos los padres buscan una educación de excelencia. Los hay, sobre todo para los de las clases altas y sus adláteres, que tratan de lograr que la escuela confesional sustituya el deber de educar que le correspondería a los padres y que se encargue de adjuntar a sus hijos, compañeritos útiles, los que en un futuro asegurarían buenas relaciones y, por qué no, buenos matrimonios. Amén de los ultramontanos padres de niñas que no quieren que haya pantalones en el colegio en el que estudian sus hijas, salvo, por supuesto, si están escondidos debajo de las sotanas.

Es posible que algunos piensen que la tarea de mejorar la calidad de la enseñanza primaria y secundaria hasta alcanzar niveles de excelencia sea desmesurada o rayando con lo imposible. Sin embargo la Universidad de Buenos Aires sigue siendo la mejor de la Argentina aún en carreras tan competitivas como la de economía. Todavía hoy el título de la UBA es considerado igual o mejor que el de las universidades privadas más encumbradas como la San Andrés o la DiTella. Criterio compartido por grupos insospechados de favoritismo hacia la enseñanza pública como en el caso del Opus Dei, que suele enviar a los mejores futuros cuadros a dicha universidad.

Es curioso que por más que muchos se quejen de las huelgas a repetición que aqueja periódicamente a la UBA y a la cantidad de estudiantes crónicos que aprovechan su gratuidad malgastando el dinero de mis impuestos, ni los más convencidos reaccionarios discuten su calidad y mucho menos su calidad a nivel internacional.

Volviendo a las escuelas primarias y secundarias, el gobierno es posible que nos diga que primero es necesario hacerlas accesibles a todos los jóvenes del país. Y de eso no cabe duda. Pero no se trata sólo de sacar los jóvenes de las calles, se trata también de ponerlos en manos de profesores bien calificados. Necesidad muchas veces superior a la de mejorar las condiciones edilicias. Si bien no creo que sea necesario sacrificar alguna de estas cuestiones: calidad de enseñanza, acceso a la escuela y calidad de la infraestructura, una en función de la otra por ningún motivo. Estoy convencido de que todo puede ser hecho al mismo tiempo más por políticas adecuadas que por inversiones enormes.

El martirio de Siria continúa

Con mayor o menor presencia en los medios, el martirio de Siria continúa. Todo parece desarrollarse en una gran confusión. Pero no pecar de ingenuidad, lo confuso puede tener un signo, puede ser una de las opciones que tiene algún contendiente en esta lucha en apariencia tan inorgánica.

Qué difícil es tomar partido cuando se enfrenta un estado aristocrático y autoritario con mercenarios e iluminados de todo tipo, armados y estimulados por intereses no tan ocultos pero invisibilizados por los poderes mediáticos.

Toda Europa se hace eco de un mismo discurso, primero hizo aparecer esta guerra como una lucha de patriotas insurgentes contra un poder tiránico. Hoy en día tratan de obviar a esos patriotas venidos de cuanto grupo terrorista existe en los países islámicos, a esa especie de disparatada internacional islámica supuestamente libertaria, por impresentable y delictual, y conformarse con despotricar contra el gobierno de Al Assad.

¿De dónde vienen semejante cantidad de armas y de infraestructuras para llevar adelante una guerra contra un poder como el de Assad? ¿Qué beneficio tiene luchar por la libertad? ¿Sólo darse el gusto de torturar y violar? ¿Cuál es el proyecto en el caso de vencer por las armas? ¿El mismo de Libia?

“Hay un laboratorio internacional para la fabricación de la información. Como al comienzo de las manifestaciones en Siria, los Estados Unidos quieren hacer creer que se trata de una revolución, aunque en realidad se trate de terroristas.” Dijo el diputado socialista Adel El Zabayar, que partió para pelear durante varios meses con las tropas de Bachar Al Assad.(*).

Aunque no se trata sólo de Estados Unidos. Turquía, miembro de la OTAN y con una pequeñísima parte de su territorio en Europa, se relame con el bocadillo que se le ofrece mientras sigue peleando por entrar en la Unión Europea. Los países del Golfo, también pretenden su cuota mediante la financiación de varios de los grupos que, mediante un excelente neologismo, alguien llamó islamogangsters. Y Europa, sobre todo Francia, no quiere quedar fuera del festín.

¿Y los sirios? ¿Los habitantes de las ciudades y los pueblos? No voy a poner aquí lo de los daños colaterales. Es un lugar común que fue impulsado con tanta fuerza que logró separar a la sangre, el olor de la mierda y el de los cadáveres descompuestos propios de la guerra real, de los bienpensantes cristianos y musulmanes que se manifiestan en Francia, muy preocupados por la destrucción de la familia que proponen las nuevas leyes sobre los matrimonios entre homosexuales.

(*)Le Nouvel Observateur. Trad. E.M.

La cultura taxística

La cultura taxística. Ni la de la taxidermia ni la de la taxonomía. Sólo la que se obtiene por andar en taxi por la Ciudad de Buenos Aires. Una sociología cómoda en el sí lugar en el que hay tiempo para hablar de cualquier cosa para competir en el desahogo de una carga que, aburrimiento en un caso, cansancio en el otro, sólo se puede aliviar hablando.

Carrefour, incrocevia, crossroads, Kreuzung; en cualquier idioma, encrucijada, el lugar en el que fluye la información de una clase a la otra. Pero no me refiero a clases sociales, aunque suele haber una clara diferencia de clase social, yo diría en estos casos: de clase de gente. La clase de gente que se puede permitir obviar el transporte público masivo y los policías y militares que hacen horas extras, los divorciados sin negocio, porque el negocio le quedó a su ex mujer, algo desorientados, y otros ejemplares de una fauna muchas veces resentida por un tipo de trabajo que en las grandes ciudades es casi siempre inhumano.

Y por fin, la señora que va a la peluquería o al estudio en el que ejerce su profesión o al canal o emisora que la tiene como columnista, el señor de traje que viene calculando cuanto ahorra si no trae el coche y evita el costo de estacionamiento y otras tipologías del mundo pequeño y no tan pequeño burgués, que obtienen de primera mano una visión completa de lo que sucede al pueblo. La estadística de un solo caso en la que la referencia se la da un calificado chofer de taxi, sujeto privilegiado que se formó en la, así llamada, universidad de la vida.

A Walter Iannelli

El miércoles nos encontramos a mediodía. Cuando nos abrazamos sentí su camisa toda mojada. Pensé que se trataría del viaje en coche desde Liniers al Centro, el miércoles fue un día caluroso.

Nos sentamos.

—Tuve una condritis —me dijo.

—¿Eso qué es?

—Dolor en las articulaciones. No sabés cómo me dolía. Pero por suerte ya pasó gracias al diclofenac. Gran cosa el diclofenac. Ahora transpiro, sudo como un caballo.

La verdad es que no sólo tenía la camisa mojada, de la frente y de bajo el pelo le salían gotas. Chorreaba.

Parece llorar con todo el cuerpo, pensé.

Me adivinó la mirada.

—Debe ser que se me está pasando. Uno suda cuando la enfermedad se va.

—Seguro. —Ahora había sumado una barbita al bigote habitual.

—Pero es muy incómodo.

Dejamos el tema y seguimos con el motivo de la reunión. Siempre más una reunión de amigos que se ponen al día que otra cosa.

Decidimos volver a encontrarnos el martes que viene y ya no podremos volver a encontrarnos. 

Un cierto desconcierto y la vergüenza

Hay cosas que a esta altura no deberían asombrar. Pero, tal vez por ingenuidad, sigo viendo algunos comportamientos con un cierto desconcierto.

Los neardentales honraban a sus muertos. Ya desde esos lejanos días de lo que se suele llamar, el amanecer de la humanidad, la tristeza, la desesperanza o a lo mejor, el misterio de la muerte, merecía una serie de rituales que casi seguro deberían hacer más soportable la condición humana. Aunque en este caso debería decir: la condición neardental, tal vez.

Homenaje a un Hermano muerto
del colegio La Salle de Buenos Aires

Nosotros, cromañones, también lo hicimos. Y lo seguimos haciendo de acuerdo a las costumbres sociales en las que nos criamos. Levantamos toda clase de túmulos, desde pirámides gigantes hasta apilamientos de tierra. Y no sólo construimos tumbas para depositar los cadáveres sino que también convertimos en altares o algo parecido los espacios en los que la muerte alcanzó a las personas. Por eso las rutas de muchos países están llenas de estructuras coronadas por cruces u otros símbolos religiosos y que contienen desde flores hasta fotos del occiso. Y por último, muchas veces se crean espacios a los que les asignamos un valor particular, en el que sólo pueden yacer, o figurar, las personas que lo merecen por algún valor superlativo según los criterios de la sociedad.

Que la estupidez es ecuménica, no cabe la menor duda. Sobre todo cuando pone al mismo nivel una orden sacerdotal y a un sector de la comunidad judía de mi país.

homenaje a uno de los muertos en el atentado
a la Mutual judía de Buenos Aires

Lo que comparten todos esos homenajes es la tristeza, la voluntad de no olvidar y, y aquí viene el punto crítico, el respeto por el muerto.

A qué estúpidos incompetentes se les ocurrió que poner el nombre de los hermanos muertos del colegio de La Salle en las calles Río Bamba y Sarmiento, justo al pie de un árbol, cuando había un árbol, y a los que pretendieron homenajear a los muertos en el atentado de la AMIA, la mutual judía de Buenos Aires, en unos pedazos de mármol en los que grabaron los nombres de los inmolados, al pie de un árbol, como digo, cuando había un árbol, ya que muchos de esos árboles desaparecieron.

Qué clase de respeto es ese que pone el nombre de un muerto querido exactamente a la altura en que mean y cagan los perros, donde se junta la basura que tiran los desaprensivos y arrastra el viento, moteados de chilcles pisoteados y otras inmundicias.

Es difícil de soportar ver cómo un perro macho levanta la pata y acierta su chorro justo en el nombre de alguien cuya imagen todavía debe estar en la conciencia de familiares y amigos. Tamaño desprecio.

Vergüenza para los que pensaron que ese era un homenaje y vergüenza para los que pasan por ahí, en zonas muy concurridas de Buenos Aires, como a los que viven frente al los homenajes y no ponen el grito en el cielo.

La mamá bagre, la buena conciencia y la pérfida mariposa

Érase una vez una madre bagre(*), con la panza llena de huevos, que debía depositarlos en algún lugar para que sus niñitos bagres pudieran nacer fuertes y seguros. Para conseguirlo tal vez debiera sacrificar alguno de los cientos que nacerían, pero debía evitar por sobre todo los peces que se alimentan de los huevos de otros peces y los que se hacen una panzada con los alevinos(**) y que podían, en la eventualidad, matarlos a todos.

La madre bagre, muy experta porque había depositado huevos varias temporadas anteriores, decidió hacerlo en los pilares de cemento de la estación fluvial del río Tigre, lugar hipercontaminado al que jamás se atreven los predadores, mucho más sensibles a la falta de oxígeno en el agua.

Para hacerlo tuvo que poner en riesgo su propia vida, ya que los biguaes y las garzuelas suelen esperar ahí a los peces que por voluntad propia o por error, se meten en un río con muy poco o nada de oxígeno que los deja medio lelos y al alcance de sus picos, siempre certeros e inclementes.

De todos modos, como dije, la madre no era ninguna improvisada. Y ya tenía un tamaño tan grande que resultaría indigesto para cualquier ave. Por lo que pensó, con buen criterio, que no corría peligro. Lo que no pudo pensar es que a sus hijitos los esperaba una tragedia que iba a hacer inútiles todos sus esfuerzos. No sabía que la pérfida mariposa enviada por el demonio, andaba por allí y la había hecho su blanco.

Extraído de un FB de una señorita que se hace llamar Pepita la Pistolera:

Hoy tuve una experiencia Mágica. 
Resulta que fui a Tigre a llevar al mi novio Santi en bote para que fuera a trabajar. Y una vez ahí, vi a los costados del río un montón de burbujitas. Pero al mirar con mas atención me di cuenta de que eran miles de pecesitos. Cardúmenes enteros que acaban de nacer río arriba donde sus madres fueron a deshovar por la abundancia de algas y que ahora después de la marea de ayer bajan desesperados por un poco de oxigeno. No es la primera vez que veo este fenómeno y cada vez me lleno de tristeza al verlos morir de a miles por la contaminación. Así que baje del bote, fui a una casa de pesca y me compre un medio mundo. Y por la módica suma de 50 pesos, me puse a sacar peces del agua y ponerlos dentro de mi bote con agua de río contaminado. Cuando tuve una cantidad considerable y note que no aguantarían mucho tiempo mas fuera del río, arranque el motor y con la urgencia de quien lleva una gran responsabilidad abordo salí a toda maquina hasta cruzar el río Lujan, entrar por el Arroyo Gambado hasta la laguna que hay ahí cerca. Apagué el motor y estuve una media hora poniendo agua fresca dentro del bote y soltando peces con un cacharrito. Y fue Mágico ver como algunos que ya boyaban panza arriba, luego de una zambullida en agua limpia se alejaban nadando ágilmente. Inclusive los últimos en salir del bote ya nadaban tan rápido que fue difícil darles caza. Y en medio de este ritual de devolver vida al río, voló sobre mi una mariposa, me dio varias vueltas alrededor con ese etéreo aletear que las caracteriza y se poso en mi pierna, como si la Pacha(***)  la hubiese enviado cual mensajera a agradecer y así enseñarme que si obramos con amor, la naturaleza nos recompensa de la misma forma brindándose a nosotros con su exuberante belleza y simplicidad
Hace rato que me oigo decir que me gustaría hacer algo importante que haga la diferencia ayudando a otros. Y no creo con esto ser una gran heroína ni haber cambiado el curso del calentamiento global. Simplemente encontré cual es mi camino, que hace rato lo veo ahí y me hago la distraída. Es en la militancia ambiental donde he encontrado a las personas mas bellas que he conocido, a esos amigos que no hubo que pretender para agradar, porque caminamos juntos porque amamos lo mismo. Porque entendemos el amor como nos muestra la madre creadora, desinteresada siempre dándonos lo mejor de si a pesar de todo. 
Como dice el ho oponopono, gracias peces, perdón, los amo.

 

Apenas los pecesitos caían en el agua y desaparecían de la vista de la espiritual señorita, las tatrariras competían con las pirañas para comer un bocado tan fácil y abundante, que por haber sido regado por aguas cloacales del río Tigre, resultaban levemente  psicoactivos. ¡Chévere, saborrrrr!

La realidad es que la mariposa, telepática y con un cerebro mucho más grande que el de Pepita La Pistolera, enviada por el demonio antiecológico y políticamente incorrecto a decir basta para asesinar peces, se fue cagándose de risa a buscar su próxima señorita espiritual para hacerla herramienta de Sus designios.

 ............

(*) El bagre, siluriforme bigotudo, poco agraciado y omnipresente, es el pez más típico de los ríos de la Mesopotamia Argentina. (**) Pecesitos recién nacidos.
(***) Pacha Mama: Madre Tierra en las mitologías andinas.

Mujeres productoras de violencia de género

—Siéntese, señora.

El que dice eso casi siempre es un hombre de más de sesenta años. O una mujer de cualquier edad.

Los otros hombres miran para otro lado o se hacen los dormidos. ¿Por qué lo hacen? ¿Es que ellos no tuvieron madre?

En realidad, ¡sí, la tuvieron, es justo por eso que no ceden el asiento!

En un transporte público bastante lleno, alguien se levanta y cede al asiento a una mujer, a veces embarazada, otras veces llevando un bebé en brazos, que tiene otro niño, este de entre seis y once años, orbitando alrededor de ella. Esa mujer con cara de sufrida, sudorosa tanto en invierno como en verano, con los músculos doloridos por el ejercicio poco sano de llevar a un bebé en brazos, sostenerse para no caer y dar empujones a otro niño que tiende a ir siempre para el lado incorrecto, ¿se sienta? ¡No!

No importa si el niño mayor es escuálido o un pichón contratable para el semillero de luchadores de Sumo que tal vez le lleve una cabeza a la madre. La mujer dirá gracias al, o a la, gentil persona que le cedió el asiento y, con un suspiro de alivio, empujará al vástago que logró hace años mantenerse erguido en dos pies y que se ve sanito y fortachón, a sentarse. Y seguirá sudorosa y dolorida, colgada a duras penas del pasamano para no caer, con el bebé en brazos y, me había olvidado, el enorme bolso que toda madre comme il faut debe llevar colgado del hombro.

Querida madre, cómo quieres ser respetada por hombres que desde pequeñitos, aunque hayan sido terribles bestias que superaban tu peso y tu altura, fueron puestos por ti misma, o tus colegas madres, en semejante condición de privilegio.  Cómo podrá ser respetado tu género si tú misma le demostraste a tu hijo que tu género no merece ni siquiera sentarte en presencia de él, que terminará convencido de que tiene derechos naturales más que su madre. Y ni hablar de las otras mujeres que, como es bien sabido y toda madre clásica enseña con toda claridad, nunca llegarán ni a la altura de la rodilla de la sacrosanta que te dio la vida.

En síntesis, y por si no quedó del todo claro:

Toda madre que cede el asiento que le fue cedido a ella a su hijo está creando un futuro machista irredimible(*).

(*) ¿Y qué pasa cuando el pequeño privilegiado es nena? Y bué, la nena sigue viendo a una mujer que por ser grande, o madre, debe permanecer de pie haciendo guardia frente a ella, la princesita de la casa. Y si eso no alcanza como explicación, tampoco el Edipo femenino, el Electra, me alcanzó nunca del todo. Y si no pudo Freud, menos voy a poder yo.

Zapatero a la francesa

François Hollande

François Hollande parece seguir esta nueva política, de la que Zapatero fue un claro ejecutor, de los todavía llamados socialistas vaya uno a saber por qué.

Las últimas resoluciones vuelven al disparate neoliberal de la teoría del derrame. Aunque con alguna particularidad. Los franceses tienen como parte de su identidad el tener que darle un estilo propio a todo. Hollande pretende, bajando los impuestos a los industriales y congelando los sueldos, luchar contra la desocupación. Disparate una y otra vez probado. La realidad es que la reducción del consumo producida por la baja de los sueldos es lo que termina primando. Las industrias quiebran por falta de ventas o, cuando les va bien, pasan sus dineros al mercado financiero dado que les resulta imposible aumentar las ventas.

Claro que Hollande tiene escondido un as en la manga. Y ese as se llama África. Pobre África otra vez. Ya algún ministro dijo, el mes pasado, que el futuro de Francia está en África. Y una vez más los ejércitos imperialistas avanzan sobre países en lo que ellos mismos destruyeron todo tipo de acuerdo social con el hipócrita leit motiv de que van a restituir la democracia.

Sería bueno, para los latinoamericanos, seguir cuidadosamente lo que pasa en África, no sea cosa que fuera un espejo que adelanta. 

Vargas Llosa, te odio

Forzás hasta lo inconcebible mi sentido de lo verdadero. La amplitud de criterio, de la que me jacto,  se estremece cuando leo lo que escribís. Te odio, sin lugar a dudas, te odio con absoluta admiración. Sos como un amor imposible, como una puta con nariz respingada, de esas que parecen inocentes en su absoluta putez; ese tipo de mujer que desconcierta y estropea la ecuanimidad de cualquier hombre. Tu boca es una cloaca, tu lápiz, la fuente de la mejor literatura de Latinoamérica. Hasta coincidimos, más allá de los críticos, en el valor de La guerra del fin del mundo. Decir que lloré cuando terminé de leer esa novela que escribiste y que tenía algo más de mil páginas en la edición que leí, no es cierto, pero podría haberlo sido.

Por qué el mundo tiene que tener personajes como vos. Reaccionario hasta el vómito, con esa imagen de falso oligarca, de rata distinguida, repugnante, correoso, disparatado y tan buen escritor. ¡Puta dialéctica y sus miserables contradicciones! Sos un puro ejemplo de la absoluta complejidad de la condición humana. Ojalá te mueras de un ataque de veneno social, ojalá escribas muchas novelas más.

Aire acondicionado más barato y más ecológico

En estos días que corren, en los que la expansión del uso de aire acondicionado parece desequilibrar las redes de distribución eléctrica en varias ciudades de Argentina, debería tenerse en cuenta un cambio tecnológico que se está gestando y que ya es realidad en varias ciudades del mundo. El sistema nació en París y en la actualidad se usan plantas de este tipo en Londres, Barcelona, Lisboa, etc.

Instalaciones de Climespace
París - Francia

La empresa Climespace, subsidiaria de la por estos pagos tristemente famosa GDF Suez, produce aire acondicionado al por mayor.  La idea, que se empezó a poner en ejecución en 1978, es la de hacer instalaciones subterráneas de grandes dimensiones y fuera del espacio urbano visible, que produzcan aire acondicionado que se pueda distribuir a edificios enteros, y, en un futuro, a barrios completos. ¿Aire acondicionado distribuido como gas, electricidad o agua corriente? Exacto, de eso se trata.

La pregunta sería si es factible. Dicho en términos más elegantes: si da la ecuación económica. Los datos que se publican a continuación parecen confirmar la factibilidad: 35% menos de consumo de electricidad, 50% menos de emisiones de CO₂, 65% menos de consumo de agua, 80% menos de productos químicos y 90% menos de emisión de fluidos criogénicos (*).

Hay que tener en cuenta que el frío no sólo se utiliza para refrescarse cuando hace calor sino que sirve para deshumidificar espacios como museos o archivos y para eliminar la energía térmica sobrante de computadoras y otros aparatos que la generan en demasía. Y, por último, este sistema permite mejorar el aspecto visual de muchos edificios, distorsionados y chorreantes por culpa de los aparatos individuales.

(*) No tengo forma de verificar estos datos así que mantener un poco de escepticismo al respecto no está de más.

Las cosas más o menos, una estafa

Desde que se inventó el avión, la industria aeronáutica, no pudiendo evitar el error, avanza por aproximaciones sucesivas para evitar los accidentes. Con algunas excepciones, como no puede ser de otro modo donde el dinero es dios, gente de diferente ideología, diferente origen social o raza, comparte ideas, análisis y todo tipo de tecnologías y conocimientos técnicos para hacer del volar algo seguro. Un buen ejemplo de servicio al cliente.

En el otro extremo, la industria de las comunicaciones parece haber olvidado que la excelencia debe ser también un objetivo. El inventar permanentemente servicios innecesarios y desconocidos por el cliente que los paga sin saber que dispone de ellos hasta los cortes del servicio por falta de previsión o interés en mejorar la calidad, todos somos rehenes de los proveedores de Internet o de telefonía celular.

Para los ingenuos que creen que los servicios son malos en su propia área, les aseguro que no es así. Los servicios que menciono son malos en todas partes. Estos días me informé de  que en una casa de Queens no hay Internet desde hace más de quince días, la excusa es que hay problemas de distribución de líneas en el barrio, o algo así. En Francia están que arden con las supuestas conexiones de 30M y 4G que no llegan jamás ni a la mitad de lo que prometen, en Madrid Internet puede o no funcionar según la zona o la suerte del usuario. Y en Argentina, ni hablemos.

Se trata de una industria enferma desde el origen. El avance tecnológico avanza más rápido que la optimización y el negocio es la única razón para hacer una u otra acción comercial o técnica, más allá de su necesidad o de su calidad. Las mismas empresas crean reglas morales o manuales de ética que no respetan, pero que pretenden hacer respetar a los pobres usuarios. Aunque ya lo dije en algún otro artículo lo repetiré aquí por su validez, el mejor ejemplo es el del spam, considerado una práctica deleznable y abusiva. Claro que lo es cuando uno intenta promocionar un producto PYME. Cuando se trata de Volkswagen, que nos hace llegar al celular el aviso burdo y mentiroso de que acabamos de ganar un auto, desde los proveedores de Internet hasta las ONGs dedicadas a la defensa del consumidor, miran para otro lado.

Mentir es una cuestión de honestidad

Textual:
Transcripción del comentario de una señora el día en el que supuestamente había saqueos en el barrio de Once, barrio comercial típico de Buenos Aires donde cohabitan judíos, coreanos, chinos, árabes y, últimamente, latinoamericanos y africanos migrantes.


—Suba señora.
—Gracias.
—A qué piso va.
—Séptimo, por favor.
—Cómo no. Usted debe ser una persona muy valiente.
—Yo. Por qué.
—Salió a la calle cuando hay hordas de saqueadores en el barrio.
—Mire, yo vine caminando cuatro cuadras y no vi nada. Quién se lo dijo.

—Mis pacientes, varios llamaron para cancelar el turno, venir resultaba demasiado peligroso.

—Eso no es verdad.
—Ah, ya me doy cuenta, usted es kirchnerista.
—No, no los soy.
—Ja, salude a Cristina(*) de mi parte.

En realidad, usted DEBE mentir. Es una cuestión de honestidad. Este gobierno divide aguas, o se está contra él o se es kirchnerista y se apoya a los corruptos. ¿No me cree? Ja, usted también es kirchnerista.

.............
(*) Cristina Fernández de Kirchner, presidenta de Argentina.